Domingo, 6 de Fevereiro de 2011

 

"Todos os dias , antes de adormecer, sentava-se na secretária castanha, herdada da mãe, e escrevia palavras soltas, com o simples propósito de um dia, quando a inspiração a assombrasse e o cansaço lhe permitisse, poder uni-las e com elas compor frases, como a ensinavam na escola, com sujeito, predicado, complemento directo.

 

Na gaveta, cuja chave há muito se perdera (ou teria sido a terceira empregada que tivera que num rasgo de loucura a mandara para o lixo, juntamente com o botão do casaco azul, outrora perdido na secretária a aguardar ser cosido), amontavam-se papeís, guardanapos, folhas rasgadas e blocos de notas com as palavras que em tormenta conseguia anotar diariamente, nesse ritual secreto que insistia em não abdicar.

 

Todos os dias escrevia. E todos os dias se esquecia do que queria fazer com aquelas palavras.

Todos os dias justificava a falta de coragem com a falta de tempo; o medo do fracasso com a ausência de ideias; a preguiça com a falta de originalidade.

 

Um dia a gaveta transbordaria de papéis, sabia. E nesse dia, sabia também, que os não poderia transportar todos consigo.

Até lá, porém, decide - sem o pronunciar, porém- adiar o projecto. Afinal avida é longa e o tempo é muito. E se alguma vez o tempo deixar de sobejar e a coragem insistir em não se fazer notar, poderá sempre dizer que afinal é tarde demais."



publicado por A.N às 20:55
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