O mundo da Ch@p@

Regressar a Madrid, além de nunca ser um sacríficio (pese embora o meu coração pertença a Barcelona e reconheça que sucumbi ao fanatismo da opção radical entre uma cidade e a outra), é sempre um momento de autoreflexão e análise civilizacional.

Onde é que nós, portugueses, errámos?

Quando é que decidimos que as ruas das nossas cidades passariam a pertencer ao bicho papão do "domínio público" e renunciámos a usufruir delas de pleno direito, como qualquer outro legitimado comproprietário o faria?

Quem decidiu que os jantares deveriam ser sentados, em restaurantes não muito ruidosos e que a contenção no diálogo seria uma virtude?

Que latifundiário alentejano decidiu que o nosso presunto deveria ser seco e salgado e que não combinava com queijo brie?

Regressar a Madrid é constatar sempre que a semelhança entre portugueses e espanhóis, contrariamente ao que parece, é na realidade muito ténue e para mim, visitar a capital espanhola sabe, cada vez mais, a saudade.

Saudade de aquilo que um dia poderíamos ter sido e daquilo que provavelmente nunca seremos.

Num espaço de três dias, qual a probabilidade de:

1) perder o bilhete de identidade

2) quase perder um vôo

3) perder uma mala

4) de facto perder um vôo?

Por favor, alguém que me recorde, urgentemente, de jogar no Euromilhões...

 A questão coloca-se: falta de noção democrática ou um método de avaliação precoce de potenciais serial killers?

Que opina, cara amiga?

Está reformado há dois anos e desde o dia em que removeu todos os seus haveres da secretária do Ministério, arrependera-se da decisão que tomara.

Demasiado novo para estar sem fazer nada e, ironicamente, demasiado velho para iniciar uma actividade.

Mas Vítor gosta de ler; compra o "Correio da Manhã" todos os dias e não perde o telejornal da uma e das oito.

Preocupa-o a criminalidade e culpa os brasileiros; os moldavos, aquela coisa do Schengen, cujos termos desconhece mas sabe ser responsável pelas ondas de violência das gasolineiras e do carjacking do Montijo.

O filho do vizinho que percebe de computadores e lhe instalou o plasma com blue ray que comprou em promoção no Media Market, incentivou-o a instalar internet em casa e a manter-se informado acerca do mundo através da internet.

Rapidamente lhe apanhou o jeito e hoje fala, aos fins-de-semana com os netos que vivem no Canadá e a quem, não obstante, continua a não conseguir reencaminhar os emails com as piadas picantes que a Sónia, uma vintona com quem acredita manter um jovial flirt , lhe envia todos os dias.

Descobriu a possibilidade de comentar os artigos do Público e identificou-se imediatamente com o tom de censura e superioridade moral: afinal, o lobby gay e os judeus dominam o mundo e o Valentim Loureiro é um homem, cujas virtudes se sobrepõem, largamente, aos defeitos.

"São a vergonha nacional" , comenta sem dó nem piedade.

"Espanquem-se os juízes para ver se soltam esses gatunos em três horas".

"A Fátima Felgueiras ao menos fez algo pelo povo da sua terra e isso é muito mais do que aqueles que se dizem sérios podem dizer."

Desliga o computador porque está na hora de ir aparar a latada.

O seu contributo para a sociedade já está lançado.

E no final do dia , acredita piamente que se ao menos todos fossem como ele, este país andaria para a frente.

Acorda por volta das onze e não dispensa a bica e o pão de leite com fiambre no café em frente.

A mãe reclama todas as manhãs que ele é novo e não devia deixar-se vencer pela preguiça; que responda a anúncios; que pergunte ao primo do João se o emprego na loja do Colombo ainda se mantém; que arranje uma boa rapariga e deixa de andar com as rameiras do bairro.

Ele finge que não a ouve e crava-lhe uns trocos para os cigarros.

Fica no café até perto do meio dia e ruma então para casa, para espreitar a caixa do correio e ver se chegou a carta do fundo de desemprego.

Liga-se, então, à internet através da ligação caseira (e obviamente ilegal) que o vizinho que trabalha na netcabo criou para os amigos mais próximos da rua.

Acede ao site do forúm do Sporting, enquanto acende o quinto cigarro da manhã. Da sala, chegam sons da “Tertúlia Côr-de-Rosa” e os comentários impertinentes da avó que vive com eles desde a última crise de gota .

Está desanimado e ainda que tenha consciência de que nada fez, sente-se cansado.

Discute-se o caso Vuksevic  e ele não fica isento: “Filho da puta do ucraniano ou lá o que é. Volta mas é para a tua terra que preguiçosos já cá temos muitos”.

Publish comment.

Sorri e aguarda uns segundos até que volta a recarregar a página e começam as chegar os comentários reaccionários.

O dia está ganho.

Agora é só jogar Pro-Evolution Soccer até à hora do jantar.

Descobri no sábado que este ano estarei, algures, ali no meio.

Doesn´t get more real than this...

Deliciosamente plagiado de uma conversa de fim-de-dia junto ao rio.

" Existem muitas trintonas desesperadas e o estado de desânimo é tal que já nem disfarçam ou controlam os comentários amargos e desdenhosos quando vêem outras felizes".

"Achas que se estivéssemos no lugar delas seríamos assim?"

"Não sei. Já não nos vejo capazes de actos dramáticos."

"Achas que existe, então, uma verdadeira e acentuada distância geracional, entre nós as de vinte e muitos e as trintonas solteiras, no que respeita a homens?"

"Sim. A diferença é que elas foram criadas num tempo em que se acreditava que um homem seria delas para sempre. Nós, contrariamente a essa corrente, nascemos num tempo em que nos é dito, à partida e sem pudores, que não existem histórias com finais "felizes para sempre" e por isso estamos por tudo".

"Adaptação"

 

1) acção de adaptar ou adaptar-se;

2) acomodação;

3) processo pelo qual um organismo se ajusta às condições do meio ambiente que o rodeia.

 

 

E se adaptar-nos não for, necessariamente, bom?

 

(As tardes de sol passadas em casa trazem perguntas desnecessárias a mentes incapazes de relaxar)

Será a vez da Escandinávia.

E os dias já estão a contar!

A minha mãe não lê o meu blogue.

Talvez por ser meio torpe no manuseamento de computadores; talvez por preguiça; talvez por pretender, mais do que tudo, ser minha mãe e não uma pseudo melhor amiga e acreditar que ver-me como mulher seria colocar um ponto final no mito da criancice em que insistimos em habitar, a verdade é que ela se por aqui assentou arraiais mais do que meia dúzia de vezes é uma sorte.

Se, por ventura, a minha mãe lesse este blogue, saberia que o facto de muito ter ficado por escrever  no ano que findou , significa que muito mais não lhe foi dito, muito mais ficará certamente por partilhar e muito mais do aquilo que escrevo tenho infindáveis milongas que provavelmente nunca lhe contarei.

Agora que o tempo escasseia e o cansaço impera, partilho com ela a alegria dos cinquenta; um caminho de vitórias, orgulhosamente, percorrido, o simples facto de estarmos vivas e de lhe poder reclamar, olhos nos olhos, acerca do facto de "aqui" não me visitar.

Hoje o dia é de festa.

E para ela, pelo dia de hoje e por todos os que passaram e se seguirão, aqui vão os meus parabéns!